我二十六岁那年

这是我旅行的开始，是重新找回心灵的开端。

我告诉我，这是我重生之路。

于是，飞燕落在了高原之上。

我蹲在羊卓雍措的玛尼堆旁，用冻得发红的手指捏着那张泛黄的明信片。

湖面反射的碎光在纸上游移，像某种秘而不宣的暗语。

这已经是写给他的第九十九封信，依然蜷缩在背包最里层的防水夹层里，和冈仁波齐的雪粒、塔克拉玛干的砂砾挤在一起。

手机在羽绒服口袋里震动，是青旅老板娘催我去厨房帮忙揉面团的讯息。

藏族阿妈教我的青稞饼做法总带着酥油茶的余温，此刻却让我想起江南的桂花糕——她总说那甜腻得让人心慌。

我把明信片夹进《西藏生死书》扉页，哈出的白雾模糊了湖面与天空的界限。

在纳木错当民宿管家的三个月，我学会用牛粪饼生火。

深夜里炉膛明灭的光映着满墙的明信片，母亲总抱怨收到的风沙太大，把字迹都磨成了地图上的褶皱。

父亲的礼物是包在报纸里的转经筒，他说上面的六字真言能替我超度手机账单。

只有寄往杭州某座写字楼的那份包裹始终空着，像经幡上被风扯破的缺口。

巴音布鲁克的黄昏来得格外壮烈。

我坐在哈萨克族老人的摩托车后座穿越九曲十八弯，草浪间突然腾起的天鹅群如同神明的笔误。

老人用结霜的胡子蹭着马奶酒囊，告诉我草原的星星都是被马蹄踏碎的月光。

那晚在毡房记录见闻时，公众号后台跳出条陌生留言：“你描述的银河，和我窗台上的多肉一样寂寞。”

喀什老城的百年茶馆二楼，我帮卖烤包子的少年校对情书。

他的汉语比我的维语更支离破碎，但“你的眼睛像无花果蜜”这样的比喻让整个陶罐的砖茶都泛起甜涩。

古尔邦节的鼓声传来时，我正往第八个信封上贴艾德莱斯绸碎片——给她的礼物最终变成了给茶馆盲眼乐师的冬不拉琴弦。

葡萄架下的晾房里，我用打工换来的无核白串成风铃。

民宿老板六岁的女儿古丽说，每个风铃里都住着个迷路的旅人。

当我在公众号发出和田玉龙喀什河的捡玉日记时，特别关注列表里突然多出个熟悉的头像。

她点赞的那篇恰是写克孜尔千佛洞壁画——那些残缺的飞天手臂，永远保持着欲触未触的姿势。

在独库公路封山前最后一班大巴上，我又摸到了那张硬挺的明信片。

暖气管道蒸腾的水雾里，拉萨河、开都河、叶尔羌河的水声在纸面交汇。

司机播放的十二木卡姆吟唱中，我终于看清自己这些年收集的，不过是无数个“差一点”的时刻：差一点寄出的信，差一点伸出的手，差一点说出口的想念。

此刻手机屏幕亮起，公众号新增关注者提示音与车窗外掠过的乌鸦同时抵达。

我对着结霜的玻璃呵气，画了颗正在融化的爱心。

山那边，第一片雪花正落在赛里木湖未封冻的蓝色心脏上。

我总在异乡的月光里裁剪你的轮廓。

拉萨河畔晾晒藏纸的下午，金粉般的尘埃悬浮在经幡投下的阴影中。

我握着从八廓街买来的孔雀银簪——它多像你总别在衬衫第二颗纽扣处的钢笔，笔帽上也有道相似的裂纹。

藏族匠人说这簪子能接住雪山融水的声音，我却想起毕业典礼那日，你发梢坠落的雨珠正巧跌进我掌心，像一粒液态的琥珀。

在帕米尔高原帮塔吉克族新娘梳头时，冰凉的发丝缠绕梳齿发出细响。

她们用茜草染红的指甲捏着铜镜，我突然看见你蜷在图书馆旧沙发上的样子。

那本《夜航西飞》的折页里，是否还夹着我偷偷放进的蓝花楹标本？

此刻我正用羊毛毡裹住新娘的银冠，高原的风从窗棂灌进来，吹散了所有未成型的答案。